Długopis leżał tuż obok – wystarczyło tylko wyciągnąć rękę, podpisać i wszystko byłoby załatwione. Jeden podpis i jej życie stałoby się „łatwiejsze”. Przynajmniej tak jej się wydawało w tej chwili. Ale jej palce nie słuchały jej. Dotknęła pióra, ale jej ręka zadrżała tak mocno, że upadło ono na podłogę.
— No dalej… — szepnęła, próbując się przekonać. — Tak będzie lepiej dla wszystkich…
W jej głowie ponownie rozbrzmiały słowa teściowej: „Nic już nas nie łączy”. Każda litera wbijała się jak igła. Wyobraź sobie, jak Violeta dowie się o dziecku, spojrzy na nią tym zimnym wzrokiem i znów obwini ją za wszystko.
Katya zamknęła oczy. I wtedy pojawiło się inne wspomnienie: Kostadin w kuchni, śmiejący się, nalewający herbatę do filiżanek, obejmujący ją od tyłu i kładący rękę na jej brzuchu. „Wiesz, jeśli kiedykolwiek będziemy mieli córkę, nazwałbym ją Elena…” – powiedział. Wtedy machnęła ręką, że jest jeszcze za wcześnie na takie rozmowy. A teraz… jego słowa wracały jak nóż w serce.
— Dlaczego teraz? Dlaczego nie poczekał? — krzyknęła bezgłośnie.
Drzwi się otworzyły. Weszła położna, tym razem bez uśmiechu, zmęczona. W ramionach trzymała dziecko.
— Płacze. Chce mamę — powiedział cicho.
Katya chciała się odwrócić, żeby nie patrzeć. Ale ten dźwięk… ten cichy, rozpaczliwy płacz… przeszył jej duszę. Widziała tylko skraj koca, małą piąstkę, która zaciskała się z wysiłku.
— Nie mogę… — wyszeptała. — Nie dam rady…
— Kto radzi sobie na początku? — położna wzruszyła ramionami. — Dzieci nie czekają, aż znajdziesz siły. One same dają siłę.
Podszedł i położył paczkę na łóżku. — Nie będę jej już więcej zabierał.
I wyszedł, zostawiając Katię samą z małym stworzeniem.
Płacz był tak bezbronny, że ściany zdawały się drżeć. Katia zagryzła wargę aż do krwi. Nie chciała patrzeć, ale nie wytrzymała.
Drżąc, odsunęła koc. Zobaczyła małą twarz, zgnieciony nos, oczy błyszczące od łez. To spojrzenie było tak znajome, że coś w jej piersi się obróciło. Jakby widziała Kostadyna.
Łzy same popłynęły.
— Kostadine… — szepnęła. — To ty mi ją zostawiłeś?
Dziecko ścisnęło jej palce. Ciepło tego dotyku przeszyło ją jak prąd. I cała ciemność ostatnich miesięcy jakby lekko się poruszyła.
Siedziała nieruchomo i słuchała oddechu maleństwa. Nadal płakała, ale Katia już wiedziała: jeśli się podda, po raz drugi straci Kostadyna.
Wziął kartkę, zatrzymał ją na chwilę i podarł. Potem jeszcze raz i jeszcze raz. Białe kawałki papieru posypały się na podłogę.
— Wytrzymam — powiedziała głośno, jakby składała przysięgę. — Dla ciebie. Dla niej.
W tym momencie drzwi ponownie się otworzyły. Na progu stała Violeta Pawłowa. Jej twarz była blada, usta zaciśnięte, a w rękach trzymała bukiet kwiatów, zgnieciony od długiego trzymania.
Obie patrzyły na siebie długo w milczeniu. Pomiędzy nimi leżało dziecko, nowe życie. Katia chciała przykryć je kocem, ale ono wydało cichy dźwięk, a babcia spojrzała w dół.
Oczy Violetty wypełniły się łzami.
— Ona jest… ona jest taka sama jak Kostadin… — wyszeptała, a jej głos się załamał. — Jakbym go widziała…
Katya nie odpowiedziała. Tylko mocniej przytuliła córkę. Wiedziała, że przed nimi jeszcze wiele kłótni, obelg, milczenia. Ale teraz miała sens życia. Jej córka. Ostatni prezent od Kostadyna.
I może pewnego dnia jej teściowa nie będzie już mówić „nic nas nie łączy”, ale „jesteśmy rodziną”.
