Emma wzięła głęboki oddech. Głos lekko jej drżał, ale zaczęła czytać dalej, nie patrząc już na niego.
„Jest jeszcze coś, co musisz wiedzieć. Kufer nie jest tylko pamiątką. Pod podwójnym dnem znajdują się dokumenty i dowody. Zachowałem wszystko: umowy, pokwitowania, wyciągi. Dom nie został kupiony wyłącznie z moich pieniędzy. Znaczna część pochodzi ze sprzedaży starego warsztatu oraz z oszczędności twojej matki — pieniędzy, o których Victor przekonał wszystkich, że już nie istnieją. Za mojego życia pozwoliłem, by tak zostało, żeby nie zniszczyć rodziny. Ale prawda musi wyjść na jaw.”
Clara gwałtownie odsunęła się od Victora.
— Co to ma znaczyć? — zapytała, a jej głos zabrzmiał ostrzej, niż zamierzała.
Emma przewróciła kartkę.
„Notariusz posiada poświadczone kopie. Jeśli Victor spróbuje cokolwiek podważyć, wszystko zostanie ujawnione. Dom może być dochodzony na drodze sądowej. A ty, Emmo, jesteś wpisana jako beneficjentka zapasowa, jeśli prawda zostanie zignorowana. Nie bój się. Nie jesteś już sama.”
Victor zerwał się na równe nogi tak gwałtownie, że krzesło zaskrzypiało po podłodze.
— To kłamstwo — powiedział, wymuszając śmiech. — Głupi żart. Mój ojciec był zdezorientowany.
Notariusz zdjął okulary i spojrzał po kolei na wszystkich.
— Panie Victorze, rzeczywiście istnieją dokumenty dołączone do akt. Zostaną wzięte pod uwagę, jeśli zajdzie taka potrzeba.
Clara pobladła.
— Victor, mówiłeś, że wszystko jest jasne… że nie ma żadnych problemów — wyszeptała.
Emma złożyła list z namysłem i wsunęła go z powrotem do koperty. Po raz pierwszy spojrzała im prosto w oczy. Nie z nienawiścią. Z spokojem, który sprawiał im dyskomfort.
— Ja niczego od was nie chcę — powiedziała cicho. — To, co mi zostawił, już w zupełności wystarcza.
— Wystarcza? — wybuchnął Victor. — Stare konto i kilka narzędzi?
Emma uśmiechnęła się blado.
— To konto pozwoliło mi już spłacić długi. I kupić niewielkie miejsce. Prawdziwy warsztat. Nie dla pieniędzy. Dla siebie.
Notariusz przesunął w jej stronę dokument.
— Proszę podpisać potwierdzenie odbioru majątku.
Emma podpisała. Jej ręka już nie drżała.
Clara stała nieruchomo, patrząc raz na Victora, raz na Emmę.
— To… to wszystko? — zapytała. — Odchodzisz tak po prostu?
Emma wzięła płaszcz.
— Ja odeszłam już dawno — odpowiedziała.
Wyszła w deszcz. Chłodne powietrze wypełniło jej płuca. Nie było już ciężko. Ani pusto. Było po prostu nowe.
Kilka miesięcy później, na spokojnej ulicy, nad drzwiami zawisła niewielka drewniana tabliczka: „Pracownia Emmy”.
W środku pachniało świeżym drewnem i herbatą. Narzędzia z kufra były oczyszczone, naostrzone, gotowe do pracy.
Pewnego wieczoru Emma znalazła w podwójnym dnie kufra ostatnią karteczkę, małą, kilkakrotnie złożoną.
„Jeśli to czytasz, znaczy, że dałaś radę. Jestem z ciebie dumny.”
Emma zgasiła światło, zamknęła drzwi pracowni i poszła do domu.
Nie oglądając się za siebie.
